In Cole Slaw we trust

Por Little Rock n´ Roll

Soy una traficante de jamón, 500 grs. en 2 viajes consecutivos no está nada mal, también paso fumables, pero en mínimas cantidades, el serrano sabe a victoria.

Pasada de sueño y pastis cabeceo en la shuttle que me lleva por Manhattan, como si ya no me importara. Llegar es reencontrarse con el olor a panadería del piso 12. Me reciben sonrisas y conozco al chino de la familia.

Por el Upper East todo es divino, hasta la mugre de Lexington, mirando alrededor pienso que claro que los chicos de Queens tuvieron que ponerse a gritar, que menos mal, y qué lástima que no lo harán más. La primavera estalló casi veraniega y hay florecitas blancas, rosas y amarillas por todos lados, y en todos lados quedan bien.

La Easter Parade es show y alfombra roja todo en uno, hay niñas ricas que tienen aburrimiento repartiendo huevitos con su sonrisa Nº 3, hay elegantes, hay disfrazados, gays reivindicando y un negro diciendo que todo es porque los medios los controlan los judíos.

Me dejo llevar por el Central Park y hay gente de colores brillando al sol, y también hay un rocker guapo con su Yoko, ya quisiera entender el rollo de una orientalita chongui style.

Duermo noches con la imponente ciudad iluminada a mis pies, y desayuno mañanas de Nespressos mirándola de arriba. Por lo demás salto en colchón inflable, hamaco hamacas, hago avioncitos con comida, saco fotos y fotos, subo upa, beso y achucho mucho mucho, canto Ma. Elena Walsh e inculco rock.

Por fin compro algo en la 5th Ave. y el árabe fundamentalista me caga un dólar por el pancho, de ánimo turista lo dejo, pero le digo que Dios sabe lo que hace, que se joda por fundamentalista y chorro.

Esta vez paseo menos, pero vuelvo a los sitios que me ganaron en la niñez, el MET, sus Monet, que aún cuelgan en mi habitación de BA; y su patio de estatuas europeas, se me ocurre que quizá fue allí que empecé a agonizar por el viejo continente. Brooklyn, crisol de razas, y su olor rancio como de plástico caliente. Mis paisanos me miran desconfiados y huyen de mi lente. Por donde dijeron que me cuide los bad kids on the block me piden una foto, sonríen y me agradecen como niños con chiches nuevos.

En New Jersey no hay nada más que Princeton, con ilustres como Bon Jovi y the Boss debí suponerlo. Envidio horrible a los estudiantes que se broncean con sus laptops frente a sus dorms neo-góticos, estudiaría hasta matemáticas. Vuelvo tarde y camino sola, mucho y con tacones, de cita con Manhattan.

Está tan bien montado el sistema que me hace caer redonda en él, sólo quiero más plata para poder gastar más, gasto, y me canso de evaluar y calcular.

Saliendo de comprar a crédito cositas para mi bebé, veo un señor casi en el suelo con una cámara que nunca vi, antigua y con llamativa parafernalia. Le robo unas fotos de lejos, de mierda, como a todos. Pero al pasar me mira y me sonríe, él sabe, sabe todo lo que pasa a su alrededor, no está fuera de B&H por casualidad. Entonces me animo y le pido sacarle una, la ve, “you can do it better”, se mueve, me posa, y unas cinco después “you got it, that’s what people want”. Resulta ser como famoso, me dice que suba la foto a su grupo de Fcbk, mientras me muestra el artículo plastificado sobre él del NY Times. Louis Mendes, me abruma, lo quiero y me voy, tímida, cuando me quiero quedar. Camino sensible y casi triunfal por la manzana al horno con mi ropa de medio tiempo, sudando y sonriendo, por un rato creo en la magia de Manhattan y en el if I can make it there I’ll make it anywhere.

“Don’t worry about me, pray for Tiger Woods” dice un homeless en un cartel. Sucia y desprolija, rota y mal parada, taxis, taxis, taxis, baches, gente, gente, carteles, estímulos por demás.

Acá piropean y sienta genial, me piden fotos, me tratan de pro, calculo que por ligar, y aprovecho para jugar a la pro. John se hace el rastafari porque es de Jamaica, (e intenta meter mano aunque cree que voy con novio), Richie va de music producer y el Doormen de la Ritz Tower pide que lo haga famoso y lo vaya a buscar. En la variedad está el gusto, me hacen reflexionar, hay de to-do por ahí, y me hago reír tirando unos ‘I love you’ por lo bajo, a muchos. God bless America.

Finalmente empiezo el día de mi cumpleaños como se suponía, en la cama de un rockero en el Chelsea Hotel. Aunque hace tiempo sé que el it’s only r&r but I like it en este aspecto no me sale bien, sigo ratificándolo matando ratos de soledad con gente que no acabo de entender. Me enrosco en confusiones. Llevo noches durmiendo mal y pienso peor. Me rayo, me ducho y me voy.

Entonces apago mi velita sobre un flan con dulce de leche, como hace 365 días atrás- el tener niños hace a la gente rutinaria- probablemente almorzamos lo mismo, en ese mismo restaurant argentino del Lower East Side. Me amargo porque al final dejar a la familia siempre es lo peor.

Rápido, as always, se pasa todo. Pasada de sueño y llanto cabeceo del brazo del rockero en el bus que me saca de Manhattan, como si ya no me importara.

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